Tags: высокие широты

Стихо, кому надо стихо.

Теперь один...
И в праве, и в борьбе,
Но от себя, как червь,
Ползти не вправе -
В негаданной,
С подвывертом, судьбе,
В нечаянном служении
Державе.
И если крыл
Судьбе недостаёт,
Чтоб улететь
И плакать одиноко,
Смотри назад -
Как плачет твой
Народ
Сквозь божие
Недрёманное око...

Точечное стихо.

Быть может, в предзакатном далеке,
В плену чудес и чрезвычайной лени,
Уже безвинной, с сердцем налегке,
Забывши стать пред Богом на колени,
Я на него с упрёком брошу взгляд -
За ложь Любви и Гефсиманский сад...

Набрызгом...

Глянула на название своего журнала по заимствованной цитате, и выскочило актуальное:
"Послушайте, ведь если звёзды прижигают..."
А нехай - не будешь же компилировать "Фобию пятилетнего мальчика..." и «Выбранные места из переписки с друзьями». Уж там всё и без меня сказано.

Изнанка.

Изнанка человека - что тебе нижняя юбка: как ни прячь - нет-нет, да и проглянет.
А там - порою такое, что хуже портянки.
И о себе тоже - не святые, чай.

Сказка про пустое.

Настало время невесёлых сказок. Не то, чтобы раньше они были слишком веселы - разве расскажешь поучительную историю, помирая со смеха? - эдак только профессиональным головорезам по плечу. Нет, наша сказочная печаль звучит по-другому... Я сказала - "звучит"? Ну, да, так оно и есть - сколь многие вещи начинают восприниматься иначе, только позволь им выразить себя в звуке. Тут иным - ни удержу, ни разбора, ни ясной дороги... Встретились нитка да иголка.
Да, как и рассказать-то об этом - не знаю, с какой стороны подойти, чтобы - как на ладони. И что тут скажешь? С какого бока ни глянь - нитка будет ниткой, а иголка иголкой. А сведи их вместе - таких дел натворят, только держись...
Впрочем, кроме непомерной прыти, к делу руки нужны, да голова.
Вы ждёте продолжения?
А ведь уже всё и сказано.

Стихо из бессмыслицы.

Стихи невероятные, как люди -
Столь редкостны,
А прочим - несть числа:
Барахтайся, плоди бессмертье штудий -
Бессмыслица извечна и пошлА.
Где тонкой искры тайное сиянье?
Не гогот, не скабрезное ничто -
Стоит болван, пустое изваянье,
Под рваной крышей цирка шапито...
Сижу вот так, почти по разнарядке -
Отрава есть, да песни нет в груди,
И сам Король, как Шут, играет в прятки,
И шахматное лобби впереди...

Трамвайное стихо.

В этой стране
голосит марсианское эхо,
Витязи мысли
стяжают похмелье ума,
Прошлое - вымерло,
значит, уже не помеха,
Значит, бесовскому
вольно и сытно весьма.
Этим газонам расправиться -
шансов немного,
Красным ковровым дорожкам -
привычно лететь,
Ложь - расфуфырена,
бедность - всегда босонога,
Верх благородства -
для нищих раскидывать медь.
Речь о достоинствах, кстати,
весьма популярна,
Вымыты стёкла трамваев,
но в них - пустота...
Наша бытийственность, друг мой,
всё так же полярна,
Как виртуальны
пролёты и арки моста...

Бесцветное стихо.

Есть в поднебесье баловни Судьбы,
Есть умники и мы, её рабы -
Ведь только олух побежит на сполох,
И лишь глупец отступит без борьбы.
Была и я когда-то здесь, мой свет,
Была давно - сегодня больше нет...

Слегка распятое стихо.

Опосредуя лень и привычку кроить небеса,
Горделиво, как флаги, колышутся тени успеха...
Разве ты мне поверишь, что смолкли в душе голоса,
Что смеюсь по привычке - в минуты горчайшего смеха?
Прочитай и пойми тривиальные стансы мои,
Что живут подголоском молчащей о радуге ночи -
Эти вечные песни, незримые наши бои...
Молчаливые парки не терпят пустых проволочек.

Стихо на южном ветре зимой.

Южным приветом метёт позёмка,
Снова ознобы, что впору слечь,
Видишь - без пользы моя котомка:
Вымерзли слёзы от нежных встреч.
Где-то в степи голодают волки -
К нам донесёт их последний вой,
С юга на север кривые толки
Возим, как родину, за собой.
Мыслей никчёмных в умах - излишек,
Склеить их нелюдям не дано:
Нам ли держаться лихих людишек
Лишь потому, что кругом черно?
Верили - "белые Идут снЕги",
Веры намерили - целый век:
Хором считали, что, мол, в телеге
Пятое лишнее - Человек.
Вычеркнуть память, отсечь живое -
Словно историю делал тать?
Словно случайной, худой братвою
Толпы захватчиков гнали вспять?
Знамо - не те, кто сверкает оком,
Чистый на деле имеют взгляд...
Милые - думайте о высоком:
Совесть не знает пути назад.